Manhã
Em seus muitos desvãos
Rochas árvores cachoeiras
Grutas grotas trilhas grãos
A floresta que se espalha
Pra além do nosso planeta
Começa na palma das nossas mãos
E roça a sola dos nossos pés
Pra que fugir ou fingir?
A meta
Está aqui
Em cada maneira
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